. Dia de cuidar, e de agradecer a quem cuida.

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Dia de reforçar a importância de colocar a data num trabalho, de manter o caderno limpo. De agradecer mentalmente às professoras, pela forma como têm gerido o que pedem, o que têm de pedir, e o que (as professoras sabem) elas e nós estamos em condições de fazer.
Dia de agradecer aos enfermeiros, bombeiros, polícias, professores, pais, makers, que nestes dias – a partir ou fora de casa – não param para que a vida não pare.

Dia de tratar da roupa e de limpar a varanda, de voltar a entrar em casa e trabalhar mais uma tarde.
Dia de ser grato pelo que se tem.

Dia de arrumar os bonecos e de os adormecer um a um. Dia de falar com as amigas, de ocupar o Whatsapp da mãe, de ver menos Youtube e de terminar mais fichas, dia de pintar mais desenhos.

Dia de colar umas estrelas na parede.
De perceber que algo foi feito.
De dormir na cama da mãe.
E de esperar por mais um dia.

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. Acordar com a luz do sol. Pensar que já são 8 horas.
Chegar à cozinha e perceber que pouco passa das 6 e meia.

No escritório que já foi quarto e que agora é de novo escritório,
misturam-se papéis e manuais, brinquedos e canetas.
Percebo, pelo passar dos dias, que precisamos de organização.
De metas, de objetivos alcançados.
E foi talvez por isso que, nos 14 dias que já estamos em casa, este foi o primeiro em que lhes dei “tarefas” – coisa pouca, mas suficiente para lhes dar (a elas) o sentimento de chegar ao fim do dia e ter feito algo.
Seja de igual, seja de diferente.

Temos agora uma folha na parede, onde “O que fizemos hoje” se estende em letras gordas.
“Ajudei a minha mãe a fazer as tarefas”, “Fiz a ficha da página 20”, “Pintei dois desenhos”, “Brinquei com os Pinipons”.

Por cada pequena meta, um coração.
A Magui diz que amanhã são estrelas 

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. As bananas que na semana passada estavam verdes já amadureceram.
Ninguém as quer comer – nem eu, que não gosto de bananas –
e começo a desconfiar que as que antes enviava nas lancheiras eram oferecidas a colegas, e não comidas pelas miúdas.

Elas – as miúdas – sentem a falta dos amigos.
Noto-o nos olhos da Mariana,
noto-o na forma como a Magui vai buscar a foto da turma e a coloca na parede,
ao lado da mesa de trabalho.
Estão a adaptar-se a esta vida a quatro.
Gostam, mas nota-se que precisam (todos precisamos) de mais.

Volto a pegar num livro que li há pouco tempo, “Nós e os outros, o poder dos laços sociais”.
Ajudou-me na altura, ajuda-me agora.
Ler sobre aquilo de que sinto falta não me deixa mais triste:
deixa-me com mais certezas daquilo que para mim é importante: o amor e o carinho dos meus.

Ouço agora um barulho na sala, e um “não foi nada, mãe”
(nunca é. a seguir ao barulho vem o silêncio, depois o riso, depois o “se quiseres já podes vir”.
e há menos qualquer coisa na sala, um espaço que agora é menos cheio. e eu nem percebo o que se partiu – era algo, não era alguém. era só mais uma coisa, das centenas de coisas que ocupam os espaços que me custa deixar vazios).

Quando isto passar – porque vai passar – faremos uma grande festa.
E vamos dar aquilo que não nos faz falta,
porque nestes dias percebemos que o que nos faz falta, aquilo que realmente precisamos,
é o que mais queremos ter junto de nós:
os nossos pais, os nossos irmãos, a nossa família.

Estamos a aguentar-nos, um dia de cada vez.
por nós, pelos amigos que estão na linha da frente,
pelos que continuam a sair para trabalhar.
porque é assim que tem de ser.

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. Acordar, beber café.
Levar-lhes o pequeno almoço à cama.

Aprender o que são pentaminós
e saber que há 11 maneiras de planificar um cubo.
Constatar que há coisas que nunca mudam,
e que fazer cópias continua a ser uma tarefa chata.
Planear uma brincadeira para 20 minutos,
e descobrir que elas a despacham em 10.
Amainar as primeiras birras.
Continuar a distribuir mimo.

Perguntar “porque se vestem todos os dias?”,
e ouvir “porque a mãe obriga”.
Ouvir uns patins a rolar na sala,
e receber um abraço de um unicórnio de saia aos folhos.

Perceber que é importante registar os dias.
Admitir que preciso de me sentir útil.
Reconhecer que ainda falta muito.
Sentir a esperança de que tudo isto irá passar.